Brief III · Die Überreizung des Seins, Teil 1…

An alle, die schon vor dem eigenen Spiegelbild erschraken,

Und siehe, das Gesicht erschien. Ich hatte nicht darum gebeten. Es kam entstellt, fast wie eine unlogische Weiterentwicklung einer Zeichnung, die sich weigert, erwachsen zu werden, die aber nichts Kindliches hat. Es sind Wesen, die allem und allen auflauern. Augen, die mehr hören als sehen. Münder, versiegelt von harten Strichen. Zähne, die an der Grenze zum Grotesken tanzen.

Ich lebte jahrelang im Theater, und vielleicht sind diese Gesichter deshalb Masken. Aber es sind keine Masken, die verbergen; es sind Masken, die enthüllen, was das wahre Gesicht nicht zu zeigen wagen würde. In Masken, die mich beißen, lächeln sie zu breit, und im Grunde beißen sie alle.

Mein Strich wurde konvulsivischer, und ich begann, in allen Größen zu malen, von einem Blatt von dreizehn mal achtzehn Zentimetern bis zu einer Leinwand von zwei Metern. Und mein Bedürfnis nach Schichten wurde fast zur Krankheit: Farbe über Farbe, Kontur über Kontur, als wollte ich die Energie dieser Wesen festhalten, bevor sie der Leinwand entkamen.

Ich malte Gesichter, die ohne Laut schreien, wie in Echos an der Schlafzimmerwand, wo jemand nicht mehr weiß, ob er mit sich selbst spricht oder mit der Wand. Ich malte Gesichter, die noch nicht geboren sind, wie Die noch ungeborene Stimme, den genauen Augenblick, in dem das Innere um Durchlass bittet. Ich malte Jungen, die vom Ende der Welt träumten, nicht als Tragödie, sondern als letztes Spiel, bevor alles verschwindet. Und ich malte eine Liebe als Verbrechen, begangen mit zuckergussbedeckten Händen, in Wir liebten, wie man den eigenen Namen auslöscht.

Den Karneval, den ich in der ersten Phase als Menge malte, ließ ich hier verstummen. Bildnisse eines stummen Karnevals sind Feiernde eines stummen Deliriums, gefangen im Augenblick des Erschreckens. Bis ich alles in Karneval des Endes münden ließ, hundertachtzig mal zweihundert Zentimeter Lachen, das bleibt, wenn alles einstürzt. Die Schmerzen tanzen mit Glitzer, die Tragödien tragen Masken, die Traumata singen im Bloco. Lachen wurde für mich zum Überleben, denn Weinen verlangt Atem, und es gibt keine Luft mehr.

Dies ist die Phase, in der ich begriff, dass das Delirium knallpink sein und Sternenaugen haben kann. Dass auch der Abgrund lauthals lacht. Und dass jedes Gesicht, das ich male, ein zerbrochener Spiegel ist: ein mögliches Abbild dessen, was wir sind, vielfach, verwundet, lebendig.

Wenn eines dieser Gesichter dich anzustarren scheint, weich nicht aus. Es tut mit dir nur, was du mit ihm getan hast.

Marcus Yabe, Phase III, 2022 bis 2024