رسالة I · اكتشاف الخط: الصرخة الأولى

إلى من يأتي من البداية،

كلّ ولادة بكاءٌ قبل أن تكون اسمًا. هكذا وُلد خطي: بلا نحو، بلا تقنية، لا شيء سوى إلحاح أن أردّ إلى العالم ثقلًا وضعه في حجري. كانت مشاهد تُروى في اجتماعات العمل، بين فنجان قهوة وآخر، يرويها أناس يغطّون أخبار المدينة ويعودون وهي ملتصقة بجلودهم. كنت أصغي. وما كنت أسمعه لم يكن يرحل.

اللوحة الأولى، «اكتشاف الخط»، رُسمت ودُفنت مرّات عدّة. كانت كلّ نسخة تدفن سابقتها، كمن يحاول النسيان فلا يقدر إلا على المراكمة. هناك فهمت أنّ رسمي لن يُصنع من الصواب، بل من الرواسب. كان اللون يهتزّ، وتحته صمت، وكرب، وطلاء.

في هذه المرحلة لم أكن أصف شيئًا: كنت أتخبّط، والخط يتخبّط معي. صار جسدًا محبوسًا بين قضبان سوداء في «أجساد الخط». وصار جلدًا مجروحًا أو قشعريرةً فوق خلفيات حمراء تذكّر بحرارة الرغبة بقدر ما تذكّر ببركة دم في «جنسانية الخط». وصار روميو وجولييت تحت أغطية رقيقة في كوخ متجمّد، في «رومانسية الخط»، شاهدًا على أنّ المودّة تصرّ على السكن حيث يطلب كلّ ما حولها الصمت. وصار الجدول الذي يعبر الفافيلا ويغسل، في آن معًا، الذاكرة والألم.

وصار رثاءً. «خطوط المريمات الثلاث» ثلاث لوحات، مئتان وأربعون سنتيمترًا من النحيب، للأمّهات اللواتي يبكين أبناءهنّ. رسمت كمن يقيم مذبحًا: إيماءات دائرية، وألوان تتأرجح بين الحنان والجرح، والغياب وقد استحال حضورًا.

لكنني رقصت أيضًا. في «فريفو الخط» وفي «Olinda الخط»، تركت القماشة تصير حشدًا، ومنحدرًا، وشهر فبراير. لم أرد مركزًا، ولم أرد اتجاهًا. لم أقد الخط: تركته يجرفني. اكتشفت أنّ العيد والمأساة يغترفان من اللوحة اللونية نفسها، وأنّ الشعب الأكثر معاناة هو الأعلم بالاحتفال.

في نهاية هذه المرحلة، فجّرت الخط أشلاء. «تفكيك الخط» هي اللحظة التي فتحت فيها جسد الإيماءة لأرى ما ينبض في داخله، كتشريح للخلق. فكّكت الخط لأنني لم أعد أتّسع فيه كاملًا.

إن نظرت إلى هذه الأعمال ووجدتها ساذجة، فانظر مرّة أخرى. ليست مسوّدات رسّام لم يكن يعرف بعد. إنها سجلّي: سجلّ رجل كان يعرف أكثر مما ينبغي، واحتاج، للمرّة الأولى، ألّا يعرف شيئًا.

Marcus Yabe، المرحلة I، 2020 و2021