Brief IV · De exasperatie van het zijn, deel 2…

Aan wie tot hier is gekomen,

Op een bepaald moment was mijn angst voor de overtreding voorbij. Ik kan de dag niet noemen. Ik weet dat de chaos plotseling ophield toestemming te vragen en zich nestelde in elke penseelstreek, in elke laag die ik aanbracht. Dit is de fase waarin mijn exasperatie haar hoogste punt bereikt, als een apocalyps waarin de maatschappelijke decompensatie zich voltrekt op het doek, in de lijn en in de energie van de figuren.

Hier hield de tijd voor mij op een lijn te zijn. Sommige van deze werken begon ik jaren geleden, en pas nu voelde ik me gedreven de laatste streep te zetten, de laatste schreeuw. Spiegels die niet weerspiegelen, twee meter breed, is er zo een: twee gezichten naast elkaar die elkaar niet aankijken, versmolten in verwarde groenen. De weerspiegeling onthult daar niet. Ze lost op.

Nu schilder ik het gezicht als anatomie. In Vasculair carnaval glimlacht het met al zijn zenuwen, gemaakt van slagaders en confetti: een optocht onder de huid. In Brandende lach likken de vlammen aan het gezicht en glimlacht het, niet uit moed, maar uit gewoonte, met hoorns die een kroon zijn. In mijn schilderkunst hield de vreugde op vermomming te zijn en werd ze verdediging, soms wraak.

Ik begon namen te geven die niet bestaan. Familexas, Milicexas, Ninexas, Caotibkismo. Het zijn geen woorden, het zijn wachtwoorden voor de kleurrijke waanzin die ons overeind houdt. In Milicexas, in militaire tinten, tekende ik een genealogie van controle en angst, een karikatuur van de macht, gevaarlijk vertrouwd. Het is de schreeuw tegen het gezag dat bescherming veinst. In Ninexas zijn negen gezichten negen variaties op dezelfde ineenstorting, en de lijn sluit zich nooit: de contour lekt altijd.

En toen kwam ook de drager in opstand. Ik schilderde op bedrukte plakfolie, op kunstleer, op mijn eigen gezicht. In Selficonexa ga ik het schepsel binnen: het echte portret vermengt zich met het delirium, en de kunst houdt op te verbeelden om te verslinden. In Iconexa houdt een klassiek, sereen gezicht stand in het midden terwijl de wereld eromheen instort, vereerd en ontheiligd tegelijk. In The Tote wordt een tas een stedelijk reliekschrijn, getatoeëerde huid van een tijd in ineenstorting, die de wereld draagt en wie erin verloren raakte.

Te midden van dit alles schreef ik een grafische brief: Pauta Amor. Tussen doorgestreepte woorden en wijd opengesperde ogen, een stil verzoek. Misschien is het de synthese van alles wat ik tot nu toe heb gedaan: liefhebben is de verwarring verdragen, en haar omzetten in kunst.

Deze fase is niet afgelopen. Ik heb haar gecondenseerd, niet afgesloten. Ik blijf zoeken naar de esthetische subversie, in andere materialen en in andere formaten, want wat mij drijft was nooit een stijl. Het was een verlangen: het verlangen van het zijn.

Want dit is niet alleen schilderkunst. Het is overleven. Het is ritueel. Het is vlam. Het is wat overbleef na de ineenstorting.

Wie kijkt, moge voelen. Wie voelt, moge dragen. En wie draagt, moge transformeren.

Marcus Yabe, Fase IV, 2021 tot 2025