رسالة IV · احتدام الكينونة، الجزء الثاني: ما…

إلى من بلغ هذا الموضع،

في لحظة ما، انتهى خوفي من المخالفة. لا أستطيع أن أحدّد اليوم. أعرف أنّ الفوضى، فجأة، كفّت عن طلب الإذن واستقرّت في كلّ ضربة فرشاة، في كلّ طبقة كنت أضعها. هذه هي المرحلة التي يبلغ فيها احتدامي ذروته، كقيامة يقع فيها الاختلال الاجتماعي على القماشة، وفي الخط، وفي طاقة الشخوص.

هنا كفّ الزمن عن أن يكون خطًّا بالنسبة إليّ. بدأت بعض هذه الأعمال منذ سنوات، ولم أشعر إلا الآن بأنني مدفوع إلى أن أضع الخط الأخير، وأطلق الصرخة الأخيرة. «مرايا لا تعكس»، بعرض مترين، واحدة منها: وجهان متجاوران لا يتواجهان، منصهران في خضرة مضطربة. الانعكاس، هناك، لا يكشف. إنه يُذيب.

الآن أرسم الوجه تشريحًا. في «كرنفال وعائي»، يبتسم بكلّ أعصابه، مصنوعًا من شرايين وقصاصات ملوّنة: موكب في باطن الجلد. في «ضحكة مشتعلة»، تلعق النيران الوجه وهو يبتسم، لا عن شجاعة، بل عن عادة، بقرون هي تاج. في رسمي، كفّ الفرح عن أن يكون تمويهًا وصار دفاعًا، وأحيانًا انتقامًا.

بدأت أمنح أسماء لا وجود لها. Familexas، Milicexas، Ninexas، Caotibkismo. ليست كلمات، بل كلمات سرّ إلى الجنون الملوّن الذي يبقينا واقفين. في Milicexas، بألوان عسكرية، رسمت سلالة للسيطرة والخوف، كاريكاتيرًا لسلطة مألوفة على نحو خطِر. إنها الصرخة في وجه السلطة التي تتظاهر بالحماية. وفي Ninexas، تسعة وجوه هي تسع تنويعات على الانهيار نفسه، والخط لا ينغلق أبدًا: الحدّ يتسرّب دائمًا.

ثم تمرّد الحامل أيضًا. رسمت على الملصق المطبوع، وعلى الجلد الصناعي، وعلى وجهي أنا. في Selficonexa، أدخل في المخلوق: تمتزج الصورة الحقيقية بالهذيان، ويكفّ الفنّ عن التمثيل ليلتهم. في Iconexa، وجه كلاسيكي ساكن يصمد في المركز بينما ينهار العالم من حوله، مُبجَّلًا ومُدنَّسًا في آن. في The Tote، تصير حقيبة مَذخرًا حضريًّا، جلدًا موشومًا لزمن في انهيار، تحمل العالم ومن ضاع في داخله.

وفي خضمّ ذلك كلّه، كتبت رسالة غرافيكية: Pauta Amor. بين كلمات مشطوبة وعيون مفتوحة على اتّساعها، رجاء صامت. لعلّها خلاصة كلّ ما صنعته حتى الآن: أن تحبّ يعني أن تحتمل الارتباك، وأن تحوّله فنًّا.

هذه المرحلة لم تنتهِ. كثّفتها، ولم أختمها. ما زلت أبحث عن التقويض الجمالي، في مواد أخرى وبمقاسات أخرى، لأنّ ما يحرّكني لم يكن أسلوبًا قطّ. كان رغبة: رغبة الكينونة.

لأنّ هذا ليس رسمًا فحسب. إنه بقاء. إنه طقس. إنه لهب. إنه ما بقي بعد الانهيار.

من نظر، فليشعر. ومن شعر، فليحمل. ومن حمل، فليُحوِّل.

Marcus Yabe، المرحلة IV، من 2021 إلى 2025