Lettre IV · L’exaspération de l’être, partie 2 : ce qui est resté après l’effondrement

À qui est arrivé jusqu’ici,

À un moment, ma peur de la transgression a pris fin. Je ne saurais dire le jour. Je sais que, soudain, le chaos a cessé de demander la permission et s’est installé dans chaque coup de pinceau, dans chaque couche que je déposais. C’est la phase où mon exaspération atteint son point le plus haut, comme une apocalypse où la décompensation sociale se produit sur la toile, dans le trait et dans l’énergie des figures.

Ici, le temps a cessé d’être une ligne pour moi. J’ai commencé certaines de ces œuvres il y a des années et ce n’est que maintenant que je me suis senti poussé à donner le dernier trait, le dernier cri. Miroirs qui ne reflètent pas, deux mètres de large, est de celles-là : deux visages côte à côte qui ne se regardent pas, fondus dans des verts confus. Le reflet, là, ne révèle pas. Il dissout.

Maintenant, je peins le visage comme une anatomie. Dans Carnaval vasculaire, il sourit de tous ses nerfs, fait d’artères et de confettis : un défilé sous la peau. Dans Rire ardent, les flammes lèchent le visage et il sourit, non par courage, mais par habitude, avec des cornes qui sont une couronne. Dans ma peinture, la joie a cessé d’être un déguisement pour devenir défense, parfois vengeance.

J’ai commencé à donner des noms qui n’existent pas. Familexas, Milicexas, Ninexas, Caotibkismo. Ce ne sont pas des mots, ce sont des mots de passe pour la folie colorée qui nous tient debout. Dans Milicexas, en tons militaires, j’ai dessiné une généalogie du contrôle et de la peur, une caricature du pouvoir dangereusement familière. C’est le cri contre l’autorité qui feint de protéger. Dans Ninexas, neuf visages sont neuf variations d’un même effondrement, et la ligne ne se referme jamais : le contour déborde toujours.

Et puis le support aussi s’est rebellé. J’ai peint sur de l’adhésif imprimé, sur du cuir synthétique, sur mon propre visage. Dans Selficonexa, j’entre dans la créature : le portrait réel se mêle au délire, et l’art cesse de représenter pour dévorer. Dans Iconexa, un visage classique et serein résiste au centre tandis que le monde s’écroule autour, vénéré et profané à la fois. Dans The Tote, un sac devient reliquaire urbain, peau tatouée d’un temps en effondrement, portant le monde et ceux qui s’y sont perdus.

Au milieu de tout cela, j’ai écrit une lettre graphique : Pauta Amor. Entre des mots raturés et des yeux grands ouverts, une demande muette. C’est peut-être la synthèse de tout ce que j’ai fait jusqu’ici : aimer, c’est supporter la confusion, et la transformer en art.

Cette phase n’est pas terminée. Je l’ai condensée, pas close. Je continue de chercher la subversion esthétique, dans d’autres matériaux et d’autres formats, parce que ce qui me meut n’a jamais été un style. Ce fut un désir : le désir de l’être.

Parce que ce n’est pas seulement de la peinture. C’est de la survie. C’est un rite. C’est une flamme. C’est ce qui est resté après l’effondrement.

Que celui qui regarde ressente. Que celui qui ressent porte. Et que celui qui porte transforme.

Marcus Yabe, Phase IV, de 2021 à 2025