Carta IV · La exasperación del ser, parte 2: lo que quedó después del colapso

A quien llegó hasta aquí,

En algún momento mi miedo a la transgresión se acabó. No sé decir el día. Sé que, de repente, el caos dejó de pedir permiso y se instaló en cada pincelada, en cada capa que yo depositaba. Esta es la fase en que mi exasperación alcanza su punto más alto, como un apocalipsis en el que la descompensación social sucede en la tela, en el trazo y en la energía de las figuras.

Aquí el tiempo dejó de ser línea para mí. Empecé algunas de estas obras hace años y solo ahora me sentí impulsado a dar el último trazo, el último grito. Espejos que no reflejan, de dos metros de ancho, es una de ellas: dos rostros lado a lado que no se miran, fundidos en verdes confusos. El reflejo, ahí, no revela. Disuelve.

Ahora pinto el rostro como anatomía. En Carnaval vascular, sonríe con todos los nervios, hecho de arterias y confeti: un desfile por dentro de la piel. En Risa ardiente, las llamas lamen el rostro y él sonríe, no por valentía, sino por costumbre, con cuernos que son corona. En mi pintura, la alegría dejó de ser disfraz y se volvió defensa, a veces venganza.

Empecé a dar nombres que no existen. Familexas, Milicexas, Ninexas, Caotibkismo. No son palabras, son contraseñas para la locura colorida que nos mantiene en pie. En Milicexas, en tonos militares, dibujé una genealogía del control y del miedo, una caricatura del poder peligrosamente familiar. Es el grito contra la autoridad que finge protección. En Ninexas, nueve rostros son nueve variaciones de un mismo colapso, y la línea nunca se cierra: el contorno siempre se derrama.

Y entonces el soporte también se rebeló. Pinté sobre adhesivo impreso, sobre cuero sintético, sobre mi propio rostro. En Selficonexa, entro en la criatura: el retrato real se mezcla con el delirio, y el arte deja de representar para devorar. En Iconexa, un rostro clásico y sereno resiste en el centro mientras el mundo se derrumba alrededor, venerado y profanado a la vez. En The Tote, una bolsa se vuelve relicario urbano, piel tatuada de un tiempo en colapso, que carga el mundo y a quien se perdió dentro de él.

En medio de todo eso, escribí una carta gráfica: Pauta Amor. Entre palabras tachadas y ojos desorbitados, un ruego callado. Tal vez sea la síntesis de todo lo que hice hasta aquí: amar es soportar la confusión, y transformarla en arte.

Esta fase no terminó. La condensé, no la cerré. Sigo buscando la subversión estética, en otros materiales y en otros tamaños, porque lo que me mueve nunca fue un estilo. Fue un deseo: el deseo del ser.

Porque esto no es solo pintura. Es supervivencia. Es rito. Es llama. Es lo que quedó después del colapso.

Quien mire, que sienta. Quien sienta, que cargue. Y quien cargue, que transforme.

Marcus Yabe, Fase IV, de 2021 a 2025